Тот, кто ждет, всегда берет свое в конце.
Тот, кто верит, получает многое.
Слезы, дождь, улыбка на лице.
Даже если больно, это не убогая.
Тот, кто пишет мелом на доске,
Кто разбил кулак и вытирает кровь.
Он молился и ночами ждал любовь.
Но все чаще мается в тоске.
Он лежал под небом голубым,
Он бежал куда-то ночью прочь.
Он просил скорей ему помочь,
Но не мог кричать, он сделался немым.
Ждать и верить, так ли это просто?
Нам порою не хватает этих сил.
Он любил и быть лишь с ним просил.
А ее все нет, и кажется, погасли звезды.
Кажется, что мир вокруг - обман.
Ненавидят все вокруг друг друга.
В мыслях суета и огненный туман,
Где же та, ну где же ты, подруга.
Говорить ему " ты только подожди",
Уверять его, что это не напрасно.
Он устал, вам почему не ясно?
Скажет тихо снова "уходи".
А быть может зря ее прогнал?
Может это самое оно.
Я прошу, ты встань, смотри в окно.
Что ты видишь? Это не провал.
Это темнота. А вон она замолкла у порога.
Тихо смотрит и желает сладких снов.
На ночь думает и пишет море слов.
Сложно? Руку протяни немного.